Une sur la bosse de mon index, une autre sur celle du majeur. Main droite. Minuscule. On me dit que j'ai des mains de bébé. Et ça me plaît. Deux petites cicatrices. Rouges. Qui contrastent curieusement avec la paleur diaphane de ces mains. La seule partie...

Elle et moi dans le train. Pas besoin de mots, pas envie de parler. Pour dire quoi après tout ? Des mots mille fois répétés, mille fois entendus... Alors, inutile autant se taire. Juste le délicieux son de Led Zeppelin, Damien Rice ou Chopin qui sort...

Elle se prépare à sortir. Comme tout les soirs. Des paillettes sur les yeux, dans les yeux. Des gestes précis, experts. La bouche légèrement entrouverte lorsqu'elle applique son mascara. Une petite moue séductrice pour tester son effet. La bouche rosie...

Cela faisait longtemps. Depuis la migration de 20six. Une pause, c'est ce que je m'étais dit. Et puis, les jours, les mois s'égrennent et on oublie. Ou plutôt non, on range dans un petit coin de sa tête, on n'ose pas redémarrer à zéro. Reconstruire un...