Thérapie familiale

Elle et moi dans le train. Pas besoin de mots, pas envie de parler. Pour dire quoi après tout ? Des mots mille fois répétés, mille fois entendus... Alors, inutile autant se taire. Juste le délicieux son de Led Zeppelin, Damien Rice ou Chopin qui sort de mon Ipod et étouffe mes angoisses.

Arrivée à Paris. Marche jusqu'au lieu de rendez-vous. Murs blancs dans le bâtiment. Des portes, des ascenceurs, un dédale de couloirs pour trouver une salle d'attente vide. Attendre. Et enfin un homme qui arrive. Professeur Jeammet. Spécialiste des troubles du comportement alimentaire m'a dit maman. "Alors qu'est-ce qui vous amène ?" Intimidée, j'ai du mal à m'exprimer devant elle. Qu'y a t-il besoin de rajouter: tout est dans la lettre de ma chère psy... Je bredouille quelques mots sans conviction. Elle sort.

Il débite le refrain habituel. M'explique pourquoi ce que je fais est dangereux. Que si je continue je risque un arrêt cardiaque. Que cela peut causer des dégats irréparables sur mon organisme. Et je ne me sens toujours pas concernée. On parle un peu. Sans réellement savoir pourquoi, je sens les larmes me picoter les yeux. Il parle de thérapie familiale.

Et je sors révoltée. Une thérapie familiale... Je ne veux pas. Me retrouver une fois de plus au milieu de leurs conversations. Regardée avec une compassion qui me répugne, une pitié insupportable. Je ne veux pas entendre leurs inquiétudes à mon sujet. Les mêler à tout cela. Alors, je fais ma gamine butée, odieuse, insupportable: vous voulez faire une thérapie familiale, très bien mais moi, je ne dirais rien.

Evidemment, cela ne rime à rien. Tant pis...